miércoles, 14 de noviembre de 2012

De la nada los ecos de la nada

La sombra de un recuerdo
agazapada.
Una punzada de dolor
odi-amada
El sabor de la herida
que ensangrentada
me evocan en la boca
tus miradas.
Los poemas que un día
te recitara
de la nada los ecos
entre las cuatro paredes
hoy hueras de mi alma.
anciano seco inútil
Vacío quien vació las esperanzas. 
Dario

miércoles, 31 de octubre de 2012

De Descartes a Kant...

De Descartes a Kant o de Nietzsche a Heidegger
Un circulo vicioso del pensamiento 


Soy quien creo ser porque lo creo
artículo de fe en mi conciencia
me pienso tal cual soy sin excelencia.

Doy fe de mi porque aun existiendo
solo creo que soy por lo que siento
soy pienso siento y en apariencia.

Solo he por causa, mi pensamiento
mi ontos metafísico invento
y aclarar que soy por lo que siento. 
Darío 

sábado, 27 de octubre de 2012

La vida a mi me hizo modesto...

Modesto corredor maratoniano
en la cinta eterna de Möbius
donde solo caminando al paso
fui capaz de batir mis propios récords.

La banda que solo a los altivos
aquellos que alumbran con su ego
creyendo que su sombra solo vive
en distintos avatares y escenarios.

Mas como dice el Buscón Don Pablos
no mejora su estado quien de sitio muda
y nunca enmienda la conducta

Porque la vida es aunque les pese
como el de Möbius es sólido raro
de un único e infinito lado. 
Darío 

miércoles, 17 de octubre de 2012

Jugando palabras

Jugando palabras
de antiguo sentido

Miré su retrato
era un a foto vetusta
con un vaho amarillento
que melando patinaba
la faz las manos.

Una anciana de antaño
de impertinentes de oro
y mirar claro.
pechera enjaretada
de randa las puñetas

Tupé al siglo
y de picaporte
el moño altivo.
el mirar esquivo
del daguerrotipo

Darío

Los lios de la traducción

Fer-li pessigolles a un sac de gemecs
i a ballar amb les rapaciñas el molinet
i una nena bufona cridarà l'Aturuxo
mentre la sidra corre amb un murmuri
A que queda raro 
Darío
P.D.
Solo he tomado una escena folk gallega he buscado la etimología de las palabras y las he "traducido al Catalán" ¿Y no se queda raro verdad?
Caso tan raro como la restauración de la Monalisa 

jueves, 4 de octubre de 2012

Creo en un solo beso

Creo en el beso encadenado
aquel que enreda el alma
con un cepo intangible, dorado
Un beso leve aleve intencionado
un rozar hermanando con los labios
heraldo de profundas relaciones
de abrazos que turban y que excitan
del roce de los cuerpos
de ser dos en un solo orgasmo.
Darío

martes, 25 de septiembre de 2012

Aprendiz

Soy aprendíz en esto de las letras
y me gustan la rimas muy bien hechas
mas la poesía es cosa de los sueños
de escribir y describir objetos
que sólo viven en los anhelos
se guardan en un cajón de la memoria
donde entre nubes de algodón conviven
la sonrisa de un niño la caricia de un amor
y un beso perdido y el sexo contigo
aún no nacido.



                                                                    Sóc fadrí en això de les lletres
                                                                    i m'agraden la rimes molt ben fetes
                                                                    mes la poesia és cosa dels somnis
                                                                    d'escriure i descriure objectes
                                                                    que en els anhels només viuen
                                                                    es desen en un calaix de la memòria
                                                                    on entre núvols de cotó conviuen
                                                                    el somriure d'un nen
                                                                    la carícia d'un amor
                                                                    un petó perdut i el sexe amb tu
                                                                    encara no nascut.

lunes, 17 de septiembre de 2012

Amén

Mira el cielo y la noche estrellada
mira el orbe y su cúpula.
Un espejo de mundos y su danza.
Mira el sol, el río, el mar, las aguas
mira la vida que risueña nace, muda,
y acaba.
Y otra vida y otra muda y otra nada.

Mírate a ti, inmerso en esa danza
¿Quien te hizo? ¿Quien le dio a tu imaginación
sus alas?
¿No lo sabes?
Lo llaman Dios, es un impulso, ancestral
desde la nada.
Que riza y encadena los genomas
todo lo puede, todo lo sabe, nada le escapa


¿Por qué tienes que vestirle de persona?
Hacer imágenes de yeso.
Darle corazón y hasta cerebro.
Es mas fácil que eso
Búscalo dentro de ti y ama
ámate a ti como su obra y a su obra
como a ti te amas
y amen también las criaturas con la voluntad del que todo ama
Amén

lunes, 3 de septiembre de 2012

Epílogo del Oráculo del pato


Comprendo que la figura del ganso Casimiro (lo acabo de bautizar) tiene posibilidades de ser usada. Ahora veo el corral como algo parecido a La Granja Animal de George Orwell. Un sitio donde fabulando poder reírme de tópicos de conducta humana. Cierto que es un ganso de corral lo que me da opción a llamarlo por el desarrollo del cuento teólogo de corral. Algo que no es nuevo en los escritos burlescos y grotescos el invento del filósofo de tasca se lo debo a Alcofribas Nasier (anagrama de François Rabelais) que lo usa en la historia de Garagantua y Pantagruel.
Apuntaba el otro día que el cuento surgió como consecuencia de la lectura de Maimonides. El gran filósofo judío, se empeña en su -Guía de Perplejos o descarriados- en describir al Dios de la tradición mosaica. Incorpóreo esencial perfecto y muy lejano a la personificación en un anciano de barba blanca con la que la iglesia cristiana lo venía representando.
Por eso mi ganso tiene que con conciencia o sin ella, tergiversar lo oído entre los humanos y la verdad revelada. Para hacer a medida del corral un conjunto de creencias que les haga soportable, a los animales del patio, la inseguridad en la que viven. Eso sin dejar de lucrarse en poder y en granos.
Como se puede entender, la figura es quintaesencia de religiosos y políticos (malos religiosos y peores políticos) tiene su que. A fin de cuentas vendedores de un estado del bienestar en el consumo, la independencia nacional, el gobierno del proletariado o la vida eterna han sobrado hasta nuestros días.
Todos ellos son vendedores de humo, porque ninguno de ellos puede no solo garantizar el buen fin de sus proyectos tampoco pueden garantizar que cualquier humano alcance un mayor grado de perfección o felicidad en la utopía que propugnan. Pero en fin allá ellos y los que tragan con sus fantasías.
Esta podría ser la historia de Casimiro.
La historia del ganso Casimiro era esta cuando tenía horas de vida fue regalado a un niño, este lo consideró su camarada y colega, el niño incapaz de comprender la
o que significaba para las aves pasar por la cocina le contaba a Casimiro lleno de candor, los fines a que tenían reservados a sus colegas. Algo de lo cual llegó a recordar el ganso.
Sucedió mas tarde, que una virulenta enfermedad, meningitis, se llevo al pobre chaval al otro barrio y devolvió a Casimiro al corral. La tía maría decidió dejarlo morir de viejo, era el ultimo recuerdo vivo de su sobrino. Así poco a poco y por boca de ganso, nunca mejor dicho, se fue filtrando el futuro de los distintos individuos gracias al famoso oráculo.

sábado, 1 de septiembre de 2012

El Oráculo del Pato

En el corral parecía que el día iba a ser como muchos otros. Solo el viejo ganso, que según algunos era mas viejo que el corral, le era dado discernir los días fastos y nefastos.
Por eso se le consideraban sumo sacerdote y oráculo de aquella ciudad de donde el averío era mayoría absoluta. Los pavos pulardas y palomas, las ocas los patos junto gallinas y las pintadas eran los habitantes de aquel espacio no mas grande de medio celemín. Cierto que también había conejos, algún gocho, y alguna vez en tiempos lejanos hubo población transeúnte de cabras ovejas, mulas y hasta algún caballo.
Pero esto era algo que solo el ganso, el viejo ganso, decía recordar. Pues bien era un día como otro en que el gallo había tocado a diana prematuramente.
Algo mas tarde, el trompetazo de un pavo el zureo de los palomos y el parpar de los patos anunciaba la entrada de el nuevo día. Y como de costumbre la visita de la tía María, que iba repartiendo por todo el corral las raciones de pienso ponía a los mas rezagados en su sitio.

Mientras repasaba los ponederos de las gallinas y pasaba revista a las cluecas. La tía producía extraños sonidos con su garganta y por la forma de moverse; el viejo ganso era capaz de predecir el futuro del conjunto y de cada inquilino en particular.
La visita a inquilinos e instalaciones no solía durar mas allá de quince minutos.

Alguna vez solía acorralar a alguna de las gallinas viejas con rapidez las inmovilizaba, les introducía el dedo por el ano el ganso no sabía el porque; pero si sabía que ese ejercicio repetido durante varios días terminaba muchas veces con la gallina hecha consomé.
Pero hoy era distinto, el gallo se había entretenido los últimos días en acosar a los pollos jóvenes, su instinto le decía que pronto tendría en ellos rivales algo que no podía, que no debía permitirse un rey del corral. Su cresta, sus espolones y el brillante traje que le vestían eran los signos de identidad del amo del cotarro. Ninguna gallina la resistía a sus encantos y hasta las pollitas soñaban hacerlo padre de sus huevos.
Lo cierto es que la tía, llevaba unos días acariciando el papo del gallo y después de esta operación le daba una puñado mas de grano.
Pero además aquel día María había llegado con una gran cesta tapada con un trozo de arpillera. Se metió en el aseladero, tomó hasta media docena de jóvenes pollos y los fue apartando en una cesta.

Todas estas manifestaciones tenían a la gallinería preocupada, tanto que enviaron al ganso una comitiva para consultar su oráculo. Llegados ante el hicieron una respetuosa reverencia y el comisionado habló así. ¡Oh excelsa sabiduría! ¡Oh océano del saber! Estamos aquí ante ti para pedirte humildemente nos expliques algo que nos tiene muy preocupados.
El ganso hizo un gesto de impaciencia, que intentó pareciera benevolente -cuanto le cargaban los retóricos huecos- e interrumpió, si creo que se lo que os preocupa. Seguro son los gestos y canturreos que la tía María os dirige desde hace unos días.
Pues bien no tenéis nada que temer, como bien sabéis, la vida en esta pocilga es breve. Pero después de ella hay otra, los canturreos de la tía María son indicadores de vuestra suerte futura. A las gallinas mayores les toca el culo ¿Verdad? Eso quiere decir que pronto serán ascendidas al cielo, su alma volará con el espíritu de un consomé que es algo excelso y todos terminarán alabando vuestra gloria.
Y a ti el gallo -que miraba con desasosiego. Tu nada debes temer gallo, has cumplido tus días como un gran macho no has dejado gallina ni pollita virgen y por eso te espera la gloria, serás llevado al palacio y allí alcanzarás el estado de divino varios humanos se sentarán en tono tuyo ensalzando tus muslos y pechugas.
¿Y mi hermano? Dijo un pollopera, se lo han llevado hoy en un cesto con otros cuantos, mientras la tía María decía algo así como canónigos canónicos no se...
Ah canónigos que excelente vida que le queda reservada a tu hermano y sus compañeros, será instruido en el desprecio del sexo, será un capón de canónigo seguro que dijo eso aprenderá la meditación y el silencio en un comedero repleto de los mejores granos... Y después cuando llegue su momento de iniciar la otra vida lo hará acompañado de cánticos que ensalzarán su gloria.
Dicho esto el gran ganso calló dando a entender con un gesto del pico que la audiencia había terminado.
Un pato joven, que se decía sobrino suyo, paso el cepillo de la limosna mientras abandonaban el rincón que servía de oráculo. Al volver puso delante del ganso un cumplido montón de diferentes granos. El gran ganso creyó percibir una mirada preocupada en su sobrino y su intuición le hizo preguntar ¿Que te pasa chico?
El joven pato tartamudeando dijo, tío tu siempre vaticinas el futuro en la otra vida pero a mi nunca me dices nada ¿Qué será de mi Eh! ¡Qué será de mi?
Ah hijo mio nada te preocupe tu en tu otra vida serás lo mas excelso que un pato puede ser, es mas ninguna de las otras aves alcanzará tu gloría TU SERAS FOÏE ALGO TAN DIVINO QUE MUY POCOS CONOCEN.
Un respingo de emoción recorrió el cuerpo del sobrino y anduvo todo el resto del día repitiendo ufano: Seré foïe, seré foïe, el mas alto honor reservado a un pato. 
Dario 1/09/2012

domingo, 19 de agosto de 2012

Soy solo eso




Soy un chorro de aire en tu garganta
que pasa sobre el mapa de mi vida.
Soy el temblor de una letra contenida
que el vibrar de tu lengua atraganta.

Soy solo tu experiencia tu recuerdo
porque fuera de ti yo no soy nada
Soy aire que tiembla en tu sentido
una emoción lejana que traspasa.

Porque mujer a que viene negarlo
tu ni me conoces ni me amas.
Y es así es justo que así sea
solo la huella que deja la palabra

Una sombra en la caricia de mis manos
una intención de roce nonata y acabada
aún mucho antes de comenzar el alba.
Mucho antes de dar trabajo al día

Mucho antes de cobrarte la congrua
de amante amada..
Solo soy de por sí experiencias separadas.
Darío
 

sábado, 18 de agosto de 2012

L'hortet

Ha passat la meva veïna. Se'n va de vacances. Em demana que li regui l'hortet. I tant que si, el que donaria jo per conrear aquest hortet...

Amb la fanga al muscle passaré l'estiu
vigilant sempre l'hortet bonico
i quan ella torni farta del marit
potser em deixi conrear l'hortet
seu jardí prohibit.

Darío 
Ha pasado mi vecina. Se va de vacaciones. Me pide que le riegue el huerto. Por supuesto que si, lo que daría yo por cultivar este huerto ...
con la binadera al hombro pasaré el verano vigilando siempre el huerto bonito
y cuando ella vuelva harta del marido tal vez me deje cultivar el huerto su jardín prohibido

sábado, 11 de agosto de 2012

Un diciembre otoñal

Es un diciembre aún otoñal, seco, la nieve no ha hecho acto de presencia solo quedan días para la entrada del invierno.
Recuerdo que ese día me había bañado en el Segre. En una fuente termal que para mi había permanecido desconocida.
A la tarde paramos en este pueblo. Es un lugar recogido sobre si. Se diría edificado en el hueco de una mano. El puño señorial de los Barones de Pinós, un puñado de casas, el palacio, la iglesia.
El panorama discurre lento ante la vista unas nubes como hechas con acuarela emborronan el horizonte mientras maquillan la copa de los pinos que confunde su verde con el verde gris del suelo y el verde azul de la montaña mas lejana.
La ojeada otoñal lo dice todo en este atardecer que no es frío


                                          La niebla melancólica
                                          llorona
                                          pagana en el musgo
                                          peaje de humedad.
                                          La vista corretea
                                          por todo el horizonte
                                         de pico a la vaguada.
                                         Mientras la nubes niñas
                                         nubes adolescentes
                                         se miran en los charcos
                                         espejo de sus ansias
                                         en tanto que los pinos
                                         peinando sus melenas
                                         parece que susurran
                                         un segundo no mas...

Darío

miércoles, 1 de agosto de 2012

La Carta de Federica


Federica:
Ha llegado la cartera
me ha traído tu recado
ni usa el chaleco azul
ni la camisa amarilla
ni carné del sindicato.
Vaya facha de cartera
que me ha tocao
en reparto.
Será una cartera falsa,
interina o eventual
con un contrato de rastro
de saldo de baratillo
un trabajillo tantos
que con eso de la crisis
ahora se prodigan tanto.

Bueno sea que yo tenga
una cartera de saldo
con pantaloncicos cortos
y un muslamen de alabastro
que para si lo quisieran
muchas figuras de santos.

Y por si eso fuera poco
una camisa anudada
dejando ver el ombligo
y una riñonera plana
hasta la canal del ano.

En fin te decía Fede que
ha sido la cartera quien
me ha dado tu carta
de un capítulo lejano
de aquellas memorias viejas
que a lo mejor editamos.

Me hablas de aquel garito
puro gay señores finos
que había en Barcelona
allá en los tiempos de Franco
Dices de los camareros
juncales morenos claros
morenos de verde luna
morenos de picos pardos
Un bar me dices que era
un lugar como en sagrado
donde nunca los maderos
ni la pestañí de paco
metieron nunca la napia
ni mucho menos la mano.

Pues que muy bien Federica
que lo repaso y lo gurado
que mientras haya carteras
no me verás entre mansos.
Darío

lunes, 30 de julio de 2012

Ironías & Ironies

Con dedos de arena la mar
en la costa escribe sus poemas
Poemas de amor en la bonanza
canciones de gesta en la galerna
dicen que fue en esa orilla
donde poco a poco en los milenios
el mar dio a luz la vida.
preñando la tierra de ella

Y es allí donde los griegos
fundaron Emporión cultura costera
en pueblo al que debo mi cuarto
de Alma ampurdanesa
releo Pla y en sus escritos
la esencias de un pueblo antiguo
filósofo sapiente estoico perdulario
que vende su esencias
a quien no puede pagarlas
en Emporión en un mercado
de políticas viejas y nuevos
sinvergüenzas.
Y le dejan el palo del pajar
el sueño de otras fechas
mientras ellos vendieron ya el grano.
y les hipotecaron hasta la camiseta. 
Darío
 IRONIES                     

Amb dits de sorra la mar            
a la costa escriu els seus poemes
Poemes d'amor en la bonança     
cançons de gesta en la galerna    
diuen que va ser en aquesta riba  
on a poc a poc en els mil · lennis  
el mar va donar a llum la vida.     
prenyant la terra d'ella                



I és allà on els grecs                     
van fundar Emporión                     
cultura costanera                          
poble al que he de la meva cambra
d'Alma empordanesa                     
rellegeixo Pla i en els seus escrits   
la essències d'un poble antic          
filòsof sapient estoic perdulario      
que ven la seva essències              
a qui no pot pagar                        
en Emporión en un mercat             
de polítiques velles i nous              
pocavergonyes                             
I li deixen el pal del palle               
el somni d'altres dates                   
mentre ells van vendre ja el gra.     
i els van hipotecar                         
fins a la samarreta.                       
Dario                                           
 

viernes, 27 de julio de 2012

Leyendo poesía

Ayer era que escribía una secuela, de un verso que Amalia puso en una de sus fotos. Era de Miquel Martí i Pol.


A mi esa poesía me gusta por dos motivos tan pronto hace versos con una frase hecha, como produce asociaciones verbales un tanto surrealista con nubes de memoria y otros ecos.

Yo he empezado a jugar con algo así un cajón de la memoria donde guardo unos primeros auxilios para el ego.

Quedó así:



En un cajón de la memoria guardo

un botiquín de urgencia para los daños

daños de amor crueles desengaños

tiritas de amor propio para los roces

torundas de algodón para drenar

la podre que rezuman los agravios.

una infusión de humilde cinerarias

para calmar la quemazón del ego

cuando lo hiere el desprecio del afecto.

En un calaix de la memòria guardo

una farmaciola d'urgència per als danys

danys d'amor cruels desenganys

tiretes d'amor propi per als frecs

tampons de cotó per drenar

la podre que traspuen els greuges.

una infusió d'humil cineràries

per calmar la coïssor de l'ego

quan ho fereix el menyspreu de l'afecte












miércoles, 25 de julio de 2012

Siguiendo a Amàlia Roig


Ara es demà. No escalfa el foc d’ahir. (Martí i Pol 1929 2003)

I les cendres fredes d'un caliu aliè
em parlen d'absències i un por matiner
a solituds noves ferida que acompanya
els records d'ahir
d'una por a l'ànima en el buit
muralla entre nosaltres
que només amb el teu orgull
teu vas aixecar ahir

Ahora es mañana No calienta el fuego de ayer... Martí y Pol  (1929 2003)
Y las cenizas frías de un hogar ajeno
me hablan de ausencias y un miedo tempranero
a soledades nuevas, herida que acompaña los recuerdos de ayer
de un miedo al alma en el vacío... muralla entre nosotros
que sólo con tu orgullo tu levantaste ayer
Darío 

martes, 10 de julio de 2012

Otro apócrifo de Juan de Yepes

Parece que en un convento italiano. Apareció un verso corto -villancico- atribuido por los monjes a San Juan de La Cruz.
Tan difícil es negar como acepta su autoría.
Yo me atrevo a continuarlo así.
Es otro juego mental, el de sumirme, en el vocabulario y emociones de un místico renacentista.
 

Del verbo divino
la virgen preñada
viene de camino
¿Si le dais posada?
                                         (Juan de Yepes)
Del verbo divino
viene enamorada
y el verbo era Dios
y Dios la preñaba.
Dos almas en una
La madre y el niño
y un cuerpo posada
la madre el niño
el verbo era Dios
allá en el principio
el verbo era vida
y la vida luz
y del verbo la madre
su enamorada.

domingo, 8 de julio de 2012

Ápocrifo de San Juan de la Cruz


He estado unos días en Ávila. Visitando la casa que fue de los Ahumada y hoy sitio Teresiano. Al poner mi mano en un pilar se movió un ladrillo y quedo en mis manos un papel con polvo de siglos.
Puede que acaso fuera un texto desconocido que Juan de Yepes envió a Teresa.


Olvido de lo criado
memoria del criador
atención al interior 
Juan de Yepes
De ese ser superior
el amor nos viene dado
en un reflejo interior
imagen del ser misterio
de ese ser superior
por el que todo fue hecho
de quien viene todo amor.
criaturas suyas siendo
Estarse amando al amado
pámpano de su vid soy
en la viña del Carmelo
Darío
 

sábado, 7 de julio de 2012

La Muralla


Mil gracias derramando,
pasó por estos sotos con presura,
y yéndolos mirando,
con sola su figura
vestidos los dejó de hermosura.  Juan de Yepes (Cántico Espiritual) 
 
Muralla de Ávila

La muralla
Una puerta abierta al campo
A la dura dehesa castellana.
Donde solo un Juan de Yepes
asaz feliz e Iluminado
pudo ver de Dios la hermosura.
deslumbrar centelleando.
Ni en Úbeda la ubérrima
etapa final de sus jornada
pudiste ver Juan; ya casi santo
reflejos del edén que Dios sembró
en tu alma, su morada.



Patrón de los poetas castellanos, disculpa si tomado tu prosa y tu cayado
con apócrifos versos voy llenando, las hojas de este blog tan poco sacro.   Darío

lunes, 11 de junio de 2012

La deuda soberana al quevedesco modo retratada


Erase un hombre a un crédito pegado
erase una cantidad superlativa
monte de piedad nación y estado
erase una deuda corporativa

Era un pozo sin fondo del deseo
donde euro que entraba era recluso
penado galeote de por vida preso
agujero negro y olor de alcantarilla

Era allí donde la corrupción anida
ara del altar del dios dinero
donde políticos mediocres dicen misa

Un gastar por gastar que Zapatero
dejo a don Mariano Rajoy emparejado
en una cuenta estatal cual serpentina.

Era mala gestión de tirios y troyanos.
Darío

lunes, 4 de junio de 2012

Variaciones a un verso de Francisco de la Torre S.XV


Dice el vate de la Torre:

Dime, triste corazón,
¿Por qué callas tu passión?

Cativo no sé qué diga
A quien sirvo es mi enemiga.

Plázeme con mi fatiga,
Desespero galardón.


Y yo reordeno luego

Dime triste corazón
qué tu pasión acallando
en versos de pié quebrado.
La su dolor
disimula

Piando versos quebrados
paso la tarde penando
como ruiseñor cautivo
de quien amo

Es mi enemiga servida
hacerme su prisionero
en el garlito de oro
de la red de su cabello
compuesto

Tengo yo por galardón
amar a mi enemiga
y tener en alto honor
mi fatiga.