domingo, 28 de junio de 2015

Museos y Yantares


Como venía amenazando os contaré algo de mis vacaciones.

Digamos y es un decir que comenzaron en Ciudad Rodrigo antigua Miróbriga según algunos.

Pues bien, en este apartado lugar cercano a frontera portuguesa existe un afamado museo dedicado al orinal.

En realidad alberga una colección de dompedros, pericos, bacinillas, bacínes y escupideras elemento necesario en los locales de concurrencia pública cuando no existía la costumbre de mascar tabaco.

Os contaré que hay un orinal con un San Jorge, matando al dragón a la araña o vaya usted a saber que. Uno imagina que el orinal pudo usarlo un afectado por los vermes intestinales, lombrices, y dado el tamaño de las mismas, algún piadoso curandero se le ocurriera poner el santo en el recipiente dada la habilidad de San Jorge para terminar con dragones arañas y otras maléficas criaturas.

Pero bueno, eso son conjeturas...

Cerca de Ciudad Rodrigo se halla el pueblo de La Alberca, lugar del que ya hablé antes de mi partida. Comenté lo del cerdo que anda suelto por las calles, es alimentado por todos, sacrificado y sorteado el día de San Antón.

También os hablé de de la moza de las animas, que sale todas las tardes a rezar por los difuntos.

Pues bien eso, son pequeños ejemplos de las costumbres sociales de este pueblo salmantino que ha permanecido oculto en las fragosidades de la Sierra de Francia.

Hoy es un pueblo abierto al turismo, incluido el gastronómico, debido a la crianza de cerdo ibérico y a los excelentes derivados preparados con la carne de este animal.

En fin, el pueblo también es frontero con la comarca cacereña de Las Urdes lo que puede explicar la presencia de usos y costumbres antiguas...

Pero eso no significa que sean retrasados, al contrario, raro es el sitio en que no saben ofrecerte un “buen” jamón ibérico con pa amb tomàque.

Como debe ser cuando hay que esconder la calidad mediocre del jamón, ¡de tontos ni un pelo!

Creo que tengo un pequeño estudio antropológico que data de 1986 y es una buena guía para saber de las costumbres de la zona, comentaré algo más.
Por cierto, que el amigo Ignacio Bellido, salmantino de pro me recomendó buscase las judías de La Alberca, que tienen fama aun dentro de una región en que abunda la buena legumbre. A la entrada al pueblo creo haber visto un hotel que despedía el inconfundible olor de un guiso de judías. Voy a ver si lo encuentro y ya os contaré.

viernes, 29 de mayo de 2015

El mochuelo de Atenea.


El sol tardea entre maleza
alargando en su morir el día
sangrado del tiempo en su tristeza
de bermellón la tarde se teñía.

Luto viste la noche e incerteza
quiebra la luna el cristal del río
en murmullos las ranas y los grillos

Sombras acechando en la penumbra
reinos del mochuelo de Atenea
adonde solo el saber alumbra

Noche del sabio que a ver aprende
igual que en la diurna claridad
y con ojos de mochuelo pretende
la esencia de las cosas penetrar.

jueves, 28 de mayo de 2015

En la tasca del Moro

El quería ser poetante, como otro se decía escritorista. Poetante era, un hallazgo semántico; que intuyó un día, al confundir la r con la e, cosas de la proximidad en el teclado.
Allí estaba, nada de portante un participio activo de portar y que no admitía la portanta. Po_e_tante algo así como el participio activo del verbo poetar; que si, si existía, según el diccionario: Como un verbo intransitivo y desusado con significado de poetizar. Y escritorista que es como sin duda los lectores saben, aquel que hace escritorios. Mas si escritorio significa escribanía porque no ser escri-ebanista. Y así devolviendo la e usada en poetante quedaría un lindo escribanista.
¡Poetante! ¡escribanista! Feliz hallazgo y salió como loco corriendo a encargar tarjetas de vista.
Se morirían de envida sus colegas, aquellos que tenían en la Tasca del Moro sus reales y hacienda.

sábado, 16 de mayo de 2015

Hay días



Hay días que hasta la esperanza

abruma

y el peso leve del ensueño

entuma

Hay días, quizá hasta semanas

en los cuales la melancolía

redobla en la razón campanas

clamores de morir... cansa el vivir

cambia a volteo el son del alma

trueca en repique tu mirada.

domingo, 3 de mayo de 2015

Como Rosa Muerta.

La Rosa Muerta.
Oculta está entre la hojarasca

marchita, muerta su altivez lozana



No hubo para ella amiga mano

ni enemigo jarrón que la raptara



No hay ni habrá exequias ni responso

esperando caer en brazos de la tierra.



Ella es como yo vida efímera

mio el pasar de fastos y nefastos

usar de el mundo en que avecindado

vivo como rosa velada en floresta.



Florece la rosa en fronda oscura

marchita en días su pasión quimera

creerse del jardín reina exclusiva

especial individuo yo me creyera.



Ser patriarca, amo, dueño, propietario

también el poseer, negra quimera.



Yo soy tal como la rosa, baladí, pobre

fruto del agua del aire y del polvo

fortuito hijo del sol y de la tierra.



Muere el rico y a los suyos lega

que nada ha de llevarse bajo tierra

legado de ilusión temporal sueño.



Muere el hombre y para el largo viaje

no lleva en su bagaje... ni ideas.



De la rosa sus brotes y sus yemas

hará estiércol el tiempo inexorable

también a mi guadañarán la eras.



Usufructo de la vida, entera tierra

usufructo incluso del pensamiento

que quedará aquí en el cadáver

y no me llevaré ni mis ideas.