viernes, 22 de noviembre de 2013

Amor de los viejos tiempos.



La vi solo de perfil al contraluz
de la calle era hembra angelical
dulzura facción donaire
y me quedé tan prendado
que cuando sueño la veo
de perfil al contraluz
con un blusón y vaqueros.

Y la quise en el momento
juro que has de ser mía
o moriré en el intento
y ardí en fuego y deseo.
.../...
Más tarde al despedirme
yo le lancé un beso
desde mis labios a un dedo
y del dedo por los aires
como puñal guadijeño
fue a clavarse en su pecho
un beso de ardiente lava
un beso todo deseo.
Y ella tomándolo airosa
lo guardo entre los senos
como chulé fornecino
en blanca bolsa de lienzo.
Fue mi beso
un beso para una dama
por la que bebo los vientos.

Hoy han pasado años
tantos que ya ni recuerdo
quizás treinta o cuarenta
pero te puedo jurar
que aun tiene duros los senos.

miércoles, 20 de noviembre de 2013

Coplas de ciego



Dedicadas a Rajoy
en la puerta de un convento
por un ciego con más vista
que aquel ciego de el cuento.
A Mariano no le cuadran

ni las cuentas ni los cuentos

las primeras porque es malo

sumar y que sean menos

los cuentos porque no engaña

y si acaso hubo un momento

en que el pueblo lo vio

como Señor Santiago nuevo

que venía con su lanza a desfacer

los entuertos que dejara Zapatero.

Pues no ya lo ven señores

a lo que el gallego vino

fue a subirnos los impuestos

a bajarnos los derechos

y a medrar a costa el pueblo

Marainico marianico

como tu con ser tan listo

quieres gobernar a todos

amordazando al pueblo

que ahora prepara una ley

que de llegar a buen puerto

lo que los marianos quieren

es criminalizar al vecino

si se le ocurre opinar

de los actos del gobierno.

Marianico marianico

que bajo has caído viejo

al reprimir por cojones

las opiniones del pueblo

Que te pondrán una I entre

 las pes de pendejo  y así

 entenderán todos

P i P Partido Im-popular

por sus actos de cohecho

por alimentar banqueros

con los despojos del pueblo.

lunes, 18 de noviembre de 2013

Yo poeta



Hubo un hombre que quiso ser poeta

bebiendo en las fuentes de los bardos

Se alimentó solo con diccionarios

Se hizo maestro en asonancias

en hacer consonantes fue atleta

cuando tuvo todo el material

toda herramienta hallose falto

de la emoción la lágrima la pena.

¿Y para qué? me sirve tanto libro

para ser poeta basta con sentir

trotar la emoción,  a la jineta.

cabalguen impresiones con ensueños

se como escritor humilde narrador

de la experiencia.

poeta es quien capta el meollo

de las cosas y escribe y glosa

las más lene emoción del ser humano

la más feroz pasión que aprisiona

Pero eso no es fácil que para hacerlo

se hubo de nacer poeta.

sábado, 16 de noviembre de 2013

Dicen que murió el libro


Se murió el libro y todos los cholitos

fueron al entierro.

El librero mayor oficiaba el sepelio

con cara de ratón bigotes de almidón

serias antiparras de alambre áureo.  

El duelo presidían un coro de editores

majestuosos búhos  la urraca Federica

y un alimoche ciego.

desfilando solemnes levantan hacia el cielo

En un caja alta a hombros de lectores...

Comienzan las exequias con el hermano cuervo

doliente quejumbroso afectando pesares

subido en la tribuna comienza su grajeo

en un carro de imprenta  como catafalco

yacen los despojos de aquel libro becerro.

Y un cholito inquieto mestizo de culturas

a su padre pregunta ¡de que murió elzevirio?

Elzevirio falleció, murióse ya por viejo.

¿Y todos los libros mueren?

No, solo se mueren los malos porque los buenos

siempre permanecen vigentes en el recuerdo.

Llueve

Y una lluvia inconsistente, leve
como el llanto del cielo vivifica
los terrones de anciana gleba
agua lustral sacro asperje breve

Lluvia que despierta en las simientes
la voz adormecida de la vida
un hebrero lunar adormecida
hebrero mes del calendario sientes

el vientre de la gleba el espasmo
el medro general de las raíces
de flores reventón harán el mayo

duerme la tierra mas bajo su manto
late la cosecha y los embriones
al llanto de la lluvia despertando.