domingo, 10 de febrero de 2013

Tormento




Imagen de el blog de Yolanda Alonso Merchán

 
Se me ahoga la voz en un marasmo
del amor puro quizá concupiscencia
se me ahoga la voz en el deseo
monopolio de ti de tu presencia.

Abrazar imaginar imaginando
respirar tu aliento en mi anhelo
tocar suavemente con mis dedos
sentir latir tu sexo bajo el hielo.

De la mirada glacial en tu despecho
se me ahoga la voz al recordarlo
el marasmo helado que en tu lecho

acometió mi pasión descerebrada
de exacerbar en ti concupiscencia
de obtener de ti indicios de deseo.
Darío

lunes, 28 de enero de 2013

Leyendo a Rosalía...




Llegarán días en que los nubarrones

polvo de plata y mineral flüido

llegan a amortajar en el recuerdo

la playa...

Que solo en la memoria fue dorada

Volverán con ella envueltos, suspiros

será gris el luto viudas de vivos.

Leyendo a Rosalía...
y un paisaje de costa... siempre da morte.

viernes, 25 de enero de 2013

Y una tarde la última



Y una tarde en que sin previo aviso
llame a mi puerta Aisa, con la segur
filosa en la mano.
Y el libro de mi vida bajo el brazo
aspiro a tener tan solo el momento
para escribir un Tú.
En el reverso blanco de su último pliego
cuadernillo de amor fin necesario.
Darío

martes, 22 de enero de 2013

La Ronda

Es una calle negra y larga, como pecado de cura. Solo hay casas de dos alturas, de amplio portón y zaguán luengo.
Los suelos de los zaguanes, parecían prolongación de los cantos que solaban la calle.
Los arcos de las puertas sillares rancios de arenisca vieja. Los muros, de piedra y cascajo en adobo de mortero.
Ventanas sin alfeizar, con ventano y contraventano, parecen querer dejar la luz del día fuera.
Ahora es de noche, al fondo se adivina un río y campos de labor. Un silencio solo rasgado por un grillo.
Arriba el cielo y la luna, vestida con un traje de noche, un traje de nube gasa apolillada  de luceros.
Lejos se escucha un canto y el aire trae rasgueos de guitarra. Rondan en el barrio alto.
Tras la puerta esta la Rosa con su mandilón de fiesta, tiene pasticas y vino pa agasajar los mozos por si vienen a rondala.
Pero la ronda pasa, guitarrico y bandurria, panderta castañuela y hasta una gaita; que en el barrio alto  rondan a las mozas y las dueñas  callan.
Rosa está sola, la ronda no es pa ella; que es pa las guapas, las ricas y buenas y ella es pastora pastora de ovejas, de vellones ralos y la color parda.
Pero en silencio se escucha un silbo, y unas piedrecicas caen en la ventana. Moza  Rosa, que viene tu ronda, que llega el pastor que por ti no come ni duerme ni vive y tampoco canta.

Zagalaaaaaa Rosa salte a la ventana que en el monte solo he dejau la dula por venir a vete que hasta de la ronda y de sus copleros se me encela el alma.
Darío

miércoles, 14 de noviembre de 2012

De la nada los ecos de la nada

La sombra de un recuerdo
agazapada.
Una punzada de dolor
odi-amada
El sabor de la herida
que ensangrentada
me evocan en la boca
tus miradas.
Los poemas que un día
te recitara
de la nada los ecos
entre las cuatro paredes
hoy hueras de mi alma.
anciano seco inútil
Vacío quien vació las esperanzas. 
Dario