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domingo, 18 de septiembre de 2016

La última siesta


Viviendo en aquel tiempo, donde las hojas
perdiendo los verdes que les dan la vida
forman el suelo en la madre tierra cobre
con ocre el humus, de la experiencia vieja
vívido el otoño mis postreros días
aquel al que al que no sigue primavera
postrera la otoñada que preludiando
el reposo final y su eterna siesta
En polvo serán y triste polvareda
polvo con una historia estas mis ideas
pasa peregrino y lleva en tus sandalias
un pellizco de mi historia y de mis penas.

viernes, 22 de agosto de 2014

Complicando la semana (hoy es viernes)

Si acaso hoy fuese ayer

si el ayer fuera mañana

si mañana fuese hoy

el martes sería lunes

éste en miércoles trocara

pero pareciendo jueves

vaya lío de semana


Y no se lo que me digo

por enamorarme en viernes

de esos ojos de gitana.

Que si ayer fuera domingo

ante-anteayer viernes era

pero si viernes es hoy

solo puedo afirmar

que me turba tu mirada.

lunes, 17 de marzo de 2014

Desde el Manicomio



Un grupo de buitres
giran en redondo
sobre su cabeza
negro microsurco
del réquiem final.
Un ojo que mira
con fija mirada
su propio mirar.
Percibe el oído
en la negra cueva
de su pensamiento
claro gotear.
Rezuma la idea
dejando en su muro
salitre fatal.
Quien escucha voces
desde su conciencia
concierto letal.
Un rojo canario
ladrando en su jaula
susurros del mal.
En la adusta sala
de aquel sanatorio
psiquiátrico templo.
Cuerdas de vihuela
sus nervios son ya.
Su cuerpo es la caja
como de instrumento
donde se propagan
los pulsos de cuerda
de la mano muerta
que pulsa en sus nervios
sobre la terraja
boca de guitarra
la nada... y el mal

jueves, 14 de enero de 2010

Visto lo que ahora se llama poesía

El lago espejo de la horas
donde nadan como cisnes
los encuentros
y anidan las flores Rafflesia.
En tu cabeza por cientos
¿Qué arde en tu sien?
El ranúnculo amor del hueco
o del muérdago la raíz
un pensamiento.

Kasi

Nota del autor Rafflesia: Flor de cinco pétalos con un diámetro superior a los 106 cm y un peso mayor a los 10 kg aproximadamente.



















El muérdago es una planta parásita y por tanto sin raíz.


Pero según parece en ahora en poesía todo vale. La imagen que se evoca en el lector cuanto más incongruente mejor.