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martes, 17 de enero de 2017

Cántame

Cuando yo me muera
cuando ya no sea
y mi agenda muestre
la postrera hoja
cuartilla final que
solo es la entrada
la puerta de paso
a la nada cierta.
Hoja que impecable
sin mancha ni tacha
sin borrón ni cuenta
ágrafa sin firma
hoja de mi agenda
que como sudario
cubrirá mis letras
cubrirá mi nada.
Pasa tu mirada
sobre estas palabras
y entóname obsequias
y cántame endechas.

sábado, 14 de enero de 2017

La nave de los locos.



Alacridad y procrastinación.

Los chicos de babor siguen remando
reman en un bajel de nubes rosas
cómitre sin caletre marca el paso
cuando la triste y eterna ciaboga.

Pretenden trastocar el viejo mundo
ataviados de eternos avatares
la historia van llenando desde el fondo
gritos libertad, nuevos despertares

Los chicos de babor están contentos
fingir que es importante su faena
ingente es la tarea de su cuentos

Cambiar el sentido de todo un pueblo
creer que el todo mundo está a su alcance
feliz viaja la nave de los necios.

viernes, 13 de mayo de 2016

Poeta Sin versos

Mas Pla

Iré este “finde” a casa del poeta
me ilusiona ver sus espacios
libros y hasta aquellas intimas
escenas donde se dice que,
borracho, escribía. Ver quizá
la cama que usó a su vez como
buró escribanía ¿cómo es?
cama de galgos de podencos
será lecho de un poeta
cama de un sonado tocado
por las musas, aura con lauro
yacija de parir las letras
Iré este finde peregrino
hasta el nido de aquel poeta.

martes, 17 de noviembre de 2015

Trashumancia de sueños


Los caminos el polvo un sol transverso
por la estepa monegrina él
que fue pastor, que fue guardia jurado
y quincallero.

Ventero en un mesón, chamarilero
fue todo lo que imagina sin salirse
del papel trashumante de oficios
sin empleo ni sueldo ni beneficio

Como todas las tardes llaga al pueblo
recortado en la luz del oeste
al frente de su imaginaria hueste
pejugalero.

Los chiquillos le cantan
cantan en ruedo
Tomás Tomás que no las verás
las ovejas de tu arreo
Tomás Tomás una cabra y nada más

Tomás ríe y ríe la vista lejos
ves señala aquel polvo que baja
en la ladera son ovejas preñadas
de mi arreo.
Son casi mil mil madres dos mil
corderos.
Y sin apriscar un ganado ficticio

Se persigna en la iglesia y se mete
en el bar y se mete dos tintos mas
que palmeros.



sábado, 14 de noviembre de 2015

Hoy


Lo que cuesta no hablar de ello
pero solo tengo pensamientos
no palabras.

Permanecer sosegado callar
en medio de un aguacero
de verbos a destiempo.

Silenciar naciente epicedio
serenarse en las exequias
silenciar el odio.

Saber que ser humano es mucho
mas que amordazar el llanto
aherrojar el odio

            Dolerse en silencio...

viernes, 13 de noviembre de 2015

Rueda la Tarde




Lenta la tarde y en el horizonte
rotando el molino de la vida
ya los días su aceña aplasta
ya el tiempo voltea a su tramonte.

Como un ruejo trabaja la tierra
arrastrando el color y la viveza
los sonidos susurrados de la tarde
y del canto de las aves sus alardes.

Vida que suaviza en su emoliente
la pasta del recuerdo y la vivencia
el polvo del saber y la experiencia.

Cae la tarde lenta de la amnesia
triturando el ayer y el tiempo fluye
fuga a la libertad y su tramonte.

© Para el texto Fernández Darío


Sueños


El alma se acalla
serena el pensamiento
enmudece la voz
y la memoria salla.

Unido a otros ayeres
un día más.
Vespertinos paisajes
un día menos.

Pinacoteca de mis adentros
se aquieta el alma
y el seso desenjalma
en la paz de los sueños.

¡Buenas noches!
© (Fernández Darío) A.J. Río

jueves, 24 de septiembre de 2015

Mariposa de herrumbre

Mariposa de herrumbre
que desde el tilo
en el aire tranquilo
trenza... un vals.
Fronda marchita
que en octubre
a adormilarse viene
en el fangal.
Mariposa del aire
mi hoja caduca
que como año viejo
se anuncia ya.
Mariposa de herrumbre
de mi tilo tranquilo
de mi hoja lozana
demi cuerpo caduco
de mi alma un mañana
que no llegará.

domingo, 12 de julio de 2015

La Carga


Pasan los días
con el tictac
imperceptible
del reloj interno
tictac-tic tactic-tac
la marcha militar
que a los minutos
les confiere el tiempo.

Pasa desfile
de recuerdos
ensueños
victoriosos
que ocultan
tras de si
el descalabro
viejo.

Tictac-tic Tictac
y un beso
tictac-toc toc-toc
la huesa
ya ha abierto.

Pasan los días
con el tictac
imperceptible
del reloj interno
el claro clarín
suena la carga
y el escuadrón
de almas se aleja
en el olvido
y yo con ellos
a mi destino voy
Y sin aliento.

domingo, 28 de junio de 2015

Museos y Yantares


Como venía amenazando os contaré algo de mis vacaciones.

Digamos y es un decir que comenzaron en Ciudad Rodrigo antigua Miróbriga según algunos.

Pues bien, en este apartado lugar cercano a frontera portuguesa existe un afamado museo dedicado al orinal.

En realidad alberga una colección de dompedros, pericos, bacinillas, bacínes y escupideras elemento necesario en los locales de concurrencia pública cuando no existía la costumbre de mascar tabaco.

Os contaré que hay un orinal con un San Jorge, matando al dragón a la araña o vaya usted a saber que. Uno imagina que el orinal pudo usarlo un afectado por los vermes intestinales, lombrices, y dado el tamaño de las mismas, algún piadoso curandero se le ocurriera poner el santo en el recipiente dada la habilidad de San Jorge para terminar con dragones arañas y otras maléficas criaturas.

Pero bueno, eso son conjeturas...

Cerca de Ciudad Rodrigo se halla el pueblo de La Alberca, lugar del que ya hablé antes de mi partida. Comenté lo del cerdo que anda suelto por las calles, es alimentado por todos, sacrificado y sorteado el día de San Antón.

También os hablé de de la moza de las animas, que sale todas las tardes a rezar por los difuntos.

Pues bien eso, son pequeños ejemplos de las costumbres sociales de este pueblo salmantino que ha permanecido oculto en las fragosidades de la Sierra de Francia.

Hoy es un pueblo abierto al turismo, incluido el gastronómico, debido a la crianza de cerdo ibérico y a los excelentes derivados preparados con la carne de este animal.

En fin, el pueblo también es frontero con la comarca cacereña de Las Urdes lo que puede explicar la presencia de usos y costumbres antiguas...

Pero eso no significa que sean retrasados, al contrario, raro es el sitio en que no saben ofrecerte un “buen” jamón ibérico con pa amb tomàque.

Como debe ser cuando hay que esconder la calidad mediocre del jamón, ¡de tontos ni un pelo!

Creo que tengo un pequeño estudio antropológico que data de 1986 y es una buena guía para saber de las costumbres de la zona, comentaré algo más.
Por cierto, que el amigo Ignacio Bellido, salmantino de pro me recomendó buscase las judías de La Alberca, que tienen fama aun dentro de una región en que abunda la buena legumbre. A la entrada al pueblo creo haber visto un hotel que despedía el inconfundible olor de un guiso de judías. Voy a ver si lo encuentro y ya os contaré.

domingo, 15 de febrero de 2015

Huyeron

Atardecer huidizo tras la cristalera del jardín. Las sombras corren al encuentro del sereno, el relente.
Un pueblo de costa, la noche ha sorprendido el hálito del mar, que venía a calentarse en la tierra. Ahora al apagarse el sol, volverá por sus pasos a la playa, dejando algo de humedad serena.
La noche, siempre procaz de carnaval o verbena, la noche, imperio de lo lascivo. Sueño tu cuerpo... una voz tibia; que susurra un si quiero, ni siquiera con voz un pensamiento. Acepto.
Te busco en el ensueño, y arrecho.
Atardecer huidizo de la vida, en una atardecer de otoño-invierno, estoy sin ti, te añoro te deseo. Burbujas corren en mi sangre, burbujas de pasión de fuego. Y vienen a morir en una playa. Espuma de la mar, vacía hueca, espuma de un amor que ya esta muerto.
Atardecer huidizo crepúsculo recuerdos un brisa mar que venía a calentarse a la tierra de la memoria.
Se ha hecho de noche y el día la luz y el amor huyeron.

martes, 14 de enero de 2014

Soledades



Oscuro mar que mi penar murmura
y un oleaje de amarguras ...
rompe sobre mi sien negra espuma
Si, a solas vivo a solas muero
un desierto de amores moro
soledad de afectos frio lloro
sin estío, no hubo primavera
solo otoño dulce decadencia
óxidos y herrumbres en la vida
congelado el humano afecto
las sienes de plata aureoladas
la triste soledad con experiencia.

sábado, 16 de noviembre de 2013

Llueve

Y una lluvia inconsistente, leve
como el llanto del cielo vivifica
los terrones de anciana gleba
agua lustral sacro asperje breve

Lluvia que despierta en las simientes
la voz adormecida de la vida
un hebrero lunar adormecida
hebrero mes del calendario sientes

el vientre de la gleba el espasmo
el medro general de las raíces
de flores reventón harán el mayo

duerme la tierra mas bajo su manto
late la cosecha y los embriones
al llanto de la lluvia despertando.

sábado, 12 de octubre de 2013

Dedicado a Ramblas



Dedicado a Ramblas

Un soneto señor, catorce versos
como aquel que mandara Violante
al Fenix Llope de la Vega y Carpio.

Nada que ver con verga ni vagina
y mucho menos con un pareado
tampoco sea cosa de los tríos.

Eyaculación precoz es al dúo
Llegar a destiempo,  es el problema
volví cuando tu ibas, compañera
y te dejé arrumbada en la cuneta.

Y no es problema literario leve
si soneto lo forman dos cuartetos
por tercetos guardaespaldas escoltados
aquí son los cuartetos los zagueros.

Revisado 17:21 
Ramblas es una gata creación de Alberto Sierra Agras en FB hoy el y su gata, hablaban de ese anuncio de las cerillas en la cama (eyaculación precoz) de los sonetos y de los pareados. Para Alberto la E.P. es disponerse a escribir un soneto y solo hacer un pareado. Yo al filo de esas cosas hice un soneto con el orden inverso.