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viernes, 14 de abril de 2017

Guardagujas


Aún la tarde, el aire, tren la vía.

un sol rojo que recorta tiñendo

de casas en el horizonte yendo.

Hiendo las noches aún en el día

aunque noche o día nada apacigua

al alma del alma mía.

Ruede la noche, se arrastre hasta el alba

en tugurios mora mi alma y se deja

jirones, en las alambradas, quejas

rueda recuerdo doliente decalva

araña deshilacha la memoria

pasada a pasada.

Yace plañidero el recuerdo viejo

cada madrugada.

Aún la tarde, aire, tren la vía.

Dulce almohada el carril para el sueño

desenlace de quién no espera nada.

miércoles, 22 de marzo de 2017

poesía di A de la


Poesías riman el día
que se acuna en ditirambos
y que enjaretado yambos
pie quebrado
pero con la pluma herida
mas límpida y cristalina
clara, ha menester ser fluida.
pero acuosa.
Del cendal de celulosa
con la tinta procelosa.
Ringorrangos venturosos
escribían.
Baladas de doble anverso
epitalamios hermosos
versos re-versos mermados
de diccionarios armados
novelistas en poetas
convertían.

sábado, 28 de enero de 2017

Son las tres solo es eso

Son las tres.

Por mi puerta pasa la noche, corita y blanda, y las ramas del añoso cedro entablan con el ciprés y el viento un murmullo de silenciosos rezos.

Son las tres, rilan mensajes de luz en código morse las hojas de los limoneros... una gota de agua y el viento, haz y envés verdinegro y gris, punto y raya y la gota de agua se zambulle en el charco que a sus pies formó el aguacero. El agua el un charco, la calle dormida, está lloviendo fuera y llueve dentro.

Son las tres, y a mi cancela llama sombrío el invierno, y el frufrú de las hojas reza letanías y en mi alma ahora tranquila también es invierno.

martes, 17 de enero de 2017

Cántame

Cuando yo me muera
cuando ya no sea
y mi agenda muestre
la postrera hoja
cuartilla final que
solo es la entrada
la puerta de paso
a la nada cierta.
Hoja que impecable
sin mancha ni tacha
sin borrón ni cuenta
ágrafa sin firma
hoja de mi agenda
que como sudario
cubrirá mis letras
cubrirá mi nada.
Pasa tu mirada
sobre estas palabras
y entóname obsequias
y cántame endechas.

jueves, 13 de octubre de 2016

Dejé en un blog



Dejé en el Blog de Maribel Montero un texto que ahora completo.


Destilas como clepsidra
la gota que el tiempo mide
de la existencia una hidra
candil que quema el aceite
corre lentitud fluyente
como el tiempo hace fisuras
en mi piel sobre mi frente
pasa tiempo tempus fugit
corre vuela omnes vulnerant
última necat1 necat
necabat en ti la vida
en mi, júbilo esperanza
 
1Locución latina: “Todas hieren, la última mata” suele verse en los relojes,  antiguos como el de la imagen y se refiere a las horas.

domingo, 18 de septiembre de 2016

La última siesta


Viviendo en aquel tiempo, donde las hojas
perdiendo los verdes que les dan la vida
forman el suelo en la madre tierra cobre
con ocre el humus, de la experiencia vieja
vívido el otoño mis postreros días
aquel al que al que no sigue primavera
postrera la otoñada que preludiando
el reposo final y su eterna siesta
En polvo serán y triste polvareda
polvo con una historia estas mis ideas
pasa peregrino y lleva en tus sandalias
un pellizco de mi historia y de mis penas.

martes, 14 de junio de 2016

De lunas


Una noche orillada,
...de lunas.

Cuanto se es menos noche
cuanta más es la luna.
Una noche de sueños,
...sembrada.

Una noche cercana
esa noche de albas
de amores...

Alboradas doradas
de esponsales preñada,
la noche.
...Tu, yo, una luna, la noche,
la nada, y enseguida
mañana.
Un amor orillado
quien ensueños ensarta.

...Más luegos...
Un mañana sin noche
una noche sin alba...

martes, 7 de junio de 2016

Nezahualcóyotl El Rey Poeta


Nezahualcóyotl fue el monarca de la ciudad-estado de Tetzcoco en el México antiguo y se convirtió en el principal aliado militar y político de los mexicas, pueblo con el que estaba emparentado por la ... Wikipedia

Nezahualcóyotl (El Rey poeta 1402-1472 México) escribía esto:

Un Recuerdo que dejo
¿Con qué he de irme?
¿Nada dejaré en pos de mi sobre la tierra?
¿Cómo ha de actuar mi corazón?
¿Acaso en vano venimos a vivir,
a brotar sobre la tierra?
Dejemos al menos flores
Dejemos al menos cantos
No se quien lo tradujo pero yo me atrevo a poner en presente la idea deste rey que murio ya viejo...

Un Recuerdo quede
deste pobre viejo
me iré con lo puesto
el mastate y puede
que eso aun me sobre
por todo pertrecho
dejaré en la tierra
la nada el cieno
que el vivir es vano
y soñar un sueño
de mi algo quedare...
corazón razones
la música sorda
deste pobre verso.
que vivir es nada
es un sueño ajeno
un recuerdo quede
deste pobre viejo


miércoles, 25 de mayo de 2016

Tardolor


Tarde hojas lluvia viento

nubes véspero trueno

llanto que no mojará

las mejillas angustia

Interno lagrimeo.

En la noche tristeza

soledad desconsuelo.

Tarde pliegos poesía

el final dolorido

de un verso.

Dedicado a Blanca Ruiz

lunes, 25 de abril de 2016

Mi epitafio

En mi boca el sabor áspero de la tierra A
mis ojos son vacíos mi carne frío y en B
las entrañas soporto el peso de las malvas A
que con ellas crio. Ya no estoy entre los vivos C
solamente un anhelo compadre y amigo, C
recita al aire mis versos para que viajen B
luengo lejos sea en tu alma mi pensamiento. C

Era el año de ayer por estas fechas cuando una visita al parque de Cervantes me hizo escribir sobre la muerte...
Vuelve San Jorge y vuelve la visita, y las flores y la tierra me traen sueños de muerte... y es hoy cuando la historia se repite sea este mi epitafio en séptima con composición con cierta libertad en las rimas

domingo, 3 de abril de 2016

Cicatriz

Trabajando sin fin la desmemoria
llego a una cicatriz en mis olvidos
huyendo de los ayeres placeres
escapando de tiempos hoy antiguos
Acechan en la penumbra recuerdos
evocando vagamente tu perfil
silueta mortífera del ensueño
los ecos de tu voz y aquel marino
de tus ojos que navegué una vez
mitad en corso mitad galeote
de tu mirar esclavo aherrojado
preso victima tu, de mí lascivia
siervo yo tus caprichos y deseos
eres una cicatriz y el olvido
se empeña en llamarte buen recuerdo
eres cicatriz, desamor hecho a fuego.

miércoles, 2 de marzo de 2016

Brecha en el siendo... que llena el vacío


Salí de poco, un alba lejana
en víspera hora, llegaré a la nada
hice mi viaje con paso cansino
singladuras vanas días semanas

y al volver la vista al camino hecho
veo el laberinto de ecos y espejos
mi voz e imagen me retornan viejos
de vida ayeres pensamientos ecos

Una vida en cuesta, llegar la nada.
la cuna la rauda trazan la vía
la vida entre hitos vacía vaciada

Pero a la vera del camino hecho
te dejé plantada una sembradura
un sabor amargo un saber espeso.

brecha en el siendo que llena el vacío

sábado, 20 de febrero de 2016

Sueño

MUJER DESNUDA. DIBUJO AL PASTEL. SANGUINA. MARTI I GRAS.

Pesan los parpados
en ellos se agolpa
de el día
el peso
los minutos pasan
minutos coquetos
pesan y se alargan
en lúbricos ratos
obscenos, procaces...
Tu cuerpo el ensueño
tu sexo las horas
todo se lo ofrezco
ensueños morfeo




domingo, 14 de febrero de 2016

En la tarde de los días

Ya tengo una vida colmada de ayeres
días y días saber envejecido
erudición de infecundos conoceres
caminatas que doctoran los haceres
existir viejo plebeyo... y repetido

Y la niebla de la tarde me aproxima
a la frontera que en bosque final fina.
el crepúsculo se presiente y la bruma
dorada de la muerte mi tarde envuelve.
disfruto de una vida de ayeres llena.

Abrigado en el sudario de la niebla
pleno de ayes, un hoy de esperanza huera.

Segunda versión a las 18:34 14/02/16

jueves, 11 de febrero de 2016

Es el alba


El cochero apera el carro del alba
y pinta el ladillo con rasgos naranja.
Poco a poco inicia la marcha dejando
en el cielo allá en los confines; sobre
nubes de nácar su estela su velo
azafrán naranja.

¡Buenos días!

martes, 5 de enero de 2016

Evocaciones tras un mapa


Hay veces que el escitor o el poeta quiere experimentar con cosas nuevas.
¿Por qué? En un verso no se puede rimar un GPS. ¿Por qué? No dar salida a descripciones nuevas. Inicio una serie de juegos nacidos del encuentro de una amistad antigua. Mª José, hubo quien quedó en la tierra y quien voló a Barcelona urbana cartesiana trazada con escuadra para la burguesía explotadora.
¿Sabías que las calles rectas y anchas eran la solución del poder para impedir las barricadas? Pues no hay más un cañon o una ametralladora y no hay quien corte el Pº de Gracia...

Decía yo ayer que soy de pueblo
de un lugar donde las calles rúas
trepan ciñendo los alcores
siguiendo el curso de los ríos
uniendo barrios y haciendo vida
se llaman alpargán y correría

Calles nacidas de la orografía
donde la primavera se anuncia
con trinos y galopes en la hierba
decía yo ayer que soy de pueblo

y traigo en mi sangre el honor
y los olores de la gleba.
Rurales saberes y sabores
de pan secano y huerta

lunes, 4 de enero de 2016

Mapa plegado

Sueño una calle perdida
que no está en el Ge Pe eSe
de mi vida.

Calles cartesianas escuadra
y cartabón, sociedad medida
cuadricular urbana burguesa.
Burguesía.

Yo soy de pueblo allí donde
calles abrazan los alcores
y las ventanas, los balcones
son antesalas con macetas
y con flores.

Yo soy... pero que importa
fatigo la noche y la memoria
buscando el lugar en aquel
mapa mental que doblado
sobre sí una vez y otra
y luego otra.

Confunde las calles y las rúas
las vías y las plazas los parques
y alamedas los bosques
y dehesas

Paseo por el mapa
que tu ausencia
vacía de sentido.
Lugar de la memoria
recuerdo de inventario
invento sinrazón tu
ausencia.
Mi desvarío

martes, 29 de diciembre de 2015

Tres espejos y mi alma


Hay un espejo que te espera umbrío
y cuando asomas en él tu, la mirada
cómplice en confidencia te detalla
aquel pliegue incorrecto de la falda.

Hay un espejo que callando habla
puesto está en el vestíbulo de mi casa
otro te ve bajo el chorro de la ducha.

Hay un  tercero que oculto en la alcoba
escondido en el armario vigila
tu ropa mientras estamos en la cama

Ejercito voyeurista que espía.
cuando te perfilas los labios cuando...
y yo te veo y te disfruto en todos
te veo cuando hablas y cuando callas
y al cerrar los ojos veo tu reflejo
en mi alma.

martes, 1 de diciembre de 2015

Murió El Amor




Le Hicimos al amor el boca a boca

cuando su corazón ya no latía

hicimos el amor junto un manual

de posiciones raras.


Se nos murió el amor en la ambulancia

se nos murió el amar en la desgana

se nos murió el querer de inapetencia.


Y ardió mi amor la egolatría.

Muriendo en un ardor de apatía.

Se fue sin despedirse a la francesa

se colapsó refugiado en la alcoba

donde hacía tiempo que habitaba

de donde hacía meses no salía.

Él no estaba ya en nuestras vidas

en la cocina, en el salón, o la terraza.

Y no nos dimos cuenta que el amor

huía, irrevocable sin promesa

de volver, sin esperanza.



© Alfredo J. Río

viernes, 2 de octubre de 2015

Retama amarga


Siempre en la mente el horizonte viejo
esa playa desierta; y tu, ausente
en el espolón de mis ayeres solo
sedente en el dolor, dolor silente
vacío el horizonte sin tu risa
y fijo en el cantil de esta orilla
el alma masca raíces de retama
amarga la raíz amarga el alma.