jueves, 13 de octubre de 2016

Dejé en un blog



Dejé en el Blog de Maribel Montero un texto que ahora completo.


Destilas como clepsidra
la gota que el tiempo mide
de la existencia una hidra
candil que quema el aceite
corre lentitud fluyente
como el tiempo hace fisuras
en mi piel sobre mi frente
pasa tiempo tempus fugit
corre vuela omnes vulnerant
última necat1 necat
necabat en ti la vida
en mi, júbilo esperanza
 
1Locución latina: “Todas hieren, la última mata” suele verse en los relojes,  antiguos como el de la imagen y se refiere a las horas.

lunes, 3 de octubre de 2016

Me han dicho que dices...

Me han dicho que dices. Dicen que decías, a mis oídos llega. Ese es el que dijo, pues opina de ti. Dimes y diretes. ¡Ah la insidia! La mediocridad hecha texto.
Hay escritores que escriben
en su defensa; más que versos.
no los visitan las musas
que los visita una lengua
del averno.
Hay poetas que defienden
su honor antes de que nadie
lo manche, se sabe aquello:
Excusatio non petita
accusatio manifesta.
Pues no, nadie habla mal de ti
solo tus obras tus gestos
son judicial evidencia
de tus desbarres y yerros.
Por eso a estos los buleros
buleros de bulería
que mienten en el compás
engañan a los palmeros.
Por peteneras me salgo
Y asi les regalo esto.
¡A mi no me pongas nombre!
ni tan siquiera apellido
no me mentes ni me mientas
mi pequeño forajido.

¡Buenos Días! A Tothom...

domingo, 18 de septiembre de 2016

La última siesta


Viviendo en aquel tiempo, donde las hojas
perdiendo los verdes que les dan la vida
forman el suelo en la madre tierra cobre
con ocre el humus, de la experiencia vieja
vívido el otoño mis postreros días
aquel al que al que no sigue primavera
postrera la otoñada que preludiando
el reposo final y su eterna siesta
En polvo serán y triste polvareda
polvo con una historia estas mis ideas
pasa peregrino y lleva en tus sandalias
un pellizco de mi historia y de mis penas.

martes, 6 de septiembre de 2016

El Meridiano


Bajo el tenue arco de el grácil arco
mirando fijo hacia el mediodía
a la izquierda mano se halla oriente
la diestra nosotros occidente.
a la izquierda las mil y una noches
fantasía pueblos soñadores
sanfaina escalivat butifarra
políticas en chanfaina malas
a mano derecha el occidente
el seny el saber y la cultura
La hamburguesa la patata frita
pizza de Chicago o bostoniana
enorme es este arco que aunque grácil
separa lo gentil de nuestra raza.

martes, 23 de agosto de 2016

Sexo

Mis manos como ataharre
con los labios en tu flor
por lo que llaman amor
solo sexo y su aquelarre
las galas de ese buen traje
desvestido vestiré
desde la flor de tus labios
a los labios de tu flor
Amor que llamando amor
solo sexo en maridaje
En las dunas de tu vientre
perdí la consciencia
siempre

martes, 14 de junio de 2016

De lunas


Una noche orillada,
...de lunas.

Cuanto se es menos noche
cuanta más es la luna.
Una noche de sueños,
...sembrada.

Una noche cercana
esa noche de albas
de amores...

Alboradas doradas
de esponsales preñada,
la noche.
...Tu, yo, una luna, la noche,
la nada, y enseguida
mañana.
Un amor orillado
quien ensueños ensarta.

...Más luegos...
Un mañana sin noche
una noche sin alba...

martes, 7 de junio de 2016

Nezahualcóyotl El Rey Poeta


Nezahualcóyotl fue el monarca de la ciudad-estado de Tetzcoco en el México antiguo y se convirtió en el principal aliado militar y político de los mexicas, pueblo con el que estaba emparentado por la ... Wikipedia

Nezahualcóyotl (El Rey poeta 1402-1472 México) escribía esto:

Un Recuerdo que dejo
¿Con qué he de irme?
¿Nada dejaré en pos de mi sobre la tierra?
¿Cómo ha de actuar mi corazón?
¿Acaso en vano venimos a vivir,
a brotar sobre la tierra?
Dejemos al menos flores
Dejemos al menos cantos
No se quien lo tradujo pero yo me atrevo a poner en presente la idea deste rey que murio ya viejo...

Un Recuerdo quede
deste pobre viejo
me iré con lo puesto
el mastate y puede
que eso aun me sobre
por todo pertrecho
dejaré en la tierra
la nada el cieno
que el vivir es vano
y soñar un sueño
de mi algo quedare...
corazón razones
la música sorda
deste pobre verso.
que vivir es nada
es un sueño ajeno
un recuerdo quede
deste pobre viejo


sábado, 28 de mayo de 2016

Los poetas predidos o los perdidos poetas...


Perdido laberinto de palabras
oxímoron cuarteto talentudo
silogismo con verso cojonudo
converso encantador abracadabra
en otro sentido de la palabra
dueño severo de la rima viudo
de tablas rimador arte desnudo
las musas huyen pues las descalabra
y rimando ufanado de su arte
dictando a los demás con donosura
el molde la medida que comparte.
Con bloques de hormigón el edificio
árida construcción sin gracia y arte
censor de los poetas por oficio.

Trovador lustrador y betunero
limpiabotas frotando con el ripio
artista de figón camandulero

miércoles, 25 de mayo de 2016

Tardolor


Tarde hojas lluvia viento

nubes véspero trueno

llanto que no mojará

las mejillas angustia

Interno lagrimeo.

En la noche tristeza

soledad desconsuelo.

Tarde pliegos poesía

el final dolorido

de un verso.

Dedicado a Blanca Ruiz

viernes, 13 de mayo de 2016

Poeta Sin versos

Mas Pla

Iré este “finde” a casa del poeta
me ilusiona ver sus espacios
libros y hasta aquellas intimas
escenas donde se dice que,
borracho, escribía. Ver quizá
la cama que usó a su vez como
buró escribanía ¿cómo es?
cama de galgos de podencos
será lecho de un poeta
cama de un sonado tocado
por las musas, aura con lauro
yacija de parir las letras
Iré este finde peregrino
hasta el nido de aquel poeta.

lunes, 2 de mayo de 2016

La magia de la palabra XVI sueño


Os presento una variación del anterior texto, ordenado esta vez en octosílabos...Unos pocos cambios y está hecho.
 
Luz que huye al ojo, tiniebla
vista torpe, con bíblicos
conocimientos al tacto,
tocamientos, cuando como
noche soledad despierto
tu imagen y a la memoria
al oído, olfato al gusto
les confío la demanda
el pedido sentido las
las pasiones detallando,
te nombrare, entreteniendo
el pensamiento en el vello
de tu pubis y de aquellos
deseos que nunca hice
buenos de tu boca anhelo
el rosa, nunca ahitado
nunca henchido insatisfecho
con nombrarte, serás mía
en el mundo nebuloso
de los sueños del ensueño...



domingo, 1 de mayo de 2016

Sueño 26


Luz que huye al ojo, tiniebla, vista torpe
conocimiento al tacto, cuando en la noche
en mi soledad evoco de tu imagen
y a la memoria al oído, olfato al gusto
confío las sensaciones las pasiones
te contare, te nombrare, entreteniendo
el pensamiento en el vello de tu pubis
y aquellos deseos que nunca hice buenos
el rosa de tu boca un anhelo nunca
satisfecho te nombraré serás mía
en el mundo nebuloso de los sueños.

lunes, 25 de abril de 2016

Mi epitafio

En mi boca el sabor áspero de la tierra A
mis ojos son vacíos mi carne frío y en B
las entrañas soporto el peso de las malvas A
que con ellas crio. Ya no estoy entre los vivos C
solamente un anhelo compadre y amigo, C
recita al aire mis versos para que viajen B
luengo lejos sea en tu alma mi pensamiento. C

Era el año de ayer por estas fechas cuando una visita al parque de Cervantes me hizo escribir sobre la muerte...
Vuelve San Jorge y vuelve la visita, y las flores y la tierra me traen sueños de muerte... y es hoy cuando la historia se repite sea este mi epitafio en séptima con composición con cierta libertad en las rimas

domingo, 24 de abril de 2016

y Noche II

Noche bosteza, estira sus piernas
y vuelve poco a poco a la conciencia
cuarto pequeño, un día coqueto
que hoy acumula ropa de otras eras.
Nunca estuvo sola en aquella cama
ara de los mil amores los muchos
sexos.
cabezal de hierro y paje incompleto
en que escasean las piezas de plata
trebejos que hubo para aquella gala
jofaina peine cepillo de cardas
y un espejo viejo
espejo espejito dime los cientos
que chapotearon en el azogue
de tu vidrio añejo color de vino
oro pajizo de un oporto seco
legiones y cientos
Amada amante que de imaginarias
las guardias con sexo, tiene un listado
un libro añalejo que habla de amantes
de amores escuetos de encamisadas
de ritos a Venus.

martes, 19 de abril de 2016

Noche (10x10)
























Noche se ha puesto sus medias negras

flota al aire umbra de seda velo

de viuda vieja las calzas calza

nudillo prieto relinga tensa

es la costura que serpentea

sus piernas repta y el frufrú roce

de su entrepierna. Noche se ha puesto

galas de seda lutos de sexo

cubren sus piernas hasta la aurora

galas lujuria sexo entrepierna.


domingo, 3 de abril de 2016

Cicatriz

Trabajando sin fin la desmemoria
llego a una cicatriz en mis olvidos
huyendo de los ayeres placeres
escapando de tiempos hoy antiguos
Acechan en la penumbra recuerdos
evocando vagamente tu perfil
silueta mortífera del ensueño
los ecos de tu voz y aquel marino
de tus ojos que navegué una vez
mitad en corso mitad galeote
de tu mirar esclavo aherrojado
preso victima tu, de mí lascivia
siervo yo tus caprichos y deseos
eres una cicatriz y el olvido
se empeña en llamarte buen recuerdo
eres cicatriz, desamor hecho a fuego.

martes, 22 de marzo de 2016

Fantasma (es un juego de ritmo difícil, que busca el verso)


Un día en un viaje
de aquellos que la
fantasía guía.

En que viajas con
la mente demente
acá o acullá,
de la muerte. Donde
el ello halle la paz
hasta lo inconsciente.

Un día en que el faro
de la última playa
se apaga en el alba
y entrega el último
suspiro del alma.

Decía que un día
en un viaje de la
fantasía pude
verme aún, como
espectro que por
ti velaba en la
noche y el día.

Polvo seré puro
ectoplasma pero
ardida en amor
la vida fantasma
polvo, fatuo fuego
de alma enamorada.

(me juego algo a que no lo has sabido leer deprisa y sin tropiezos)
Revisión el 23/3/2016. Al final he cambiado él por ello y lo inconsciente, son téminos del psicoanálisis freudiano que tampoco complican mucho mas el texto; que ya es de por si, barroco. 


lunes, 21 de marzo de 2016

Palabras a granel


Hoy será un día de la poesía
canten musas sus sonoridades
alcen la aves trinos a porfía.

Día tan lleno de claridades
turbión de parlas y tonterías
doctos juicios, secas vanidades
oda epitalamio apología...

Letras ralas pocas realidades.

Gracias a Dios por no ser el día
cuando los poetas los estetas
bardos y demás feligresía
invocan aquelarres, ahítos
versos, inversos, exuberancia
irracional de voces de verbos
a tutiplén plen plen verborragia
necedades charlatanerías




miércoles, 16 de marzo de 2016

Ayer era fiesta

http://silviarins.blogspot.com.es/
Silvia Rins Salazar

Ayer era fiesta. Una fiesta especial de la poesía, de la literatura. Se presentaba en la librería Documenta, el libro de Silvia Rins, Apología de las Sombras.
Silvia presenta rodeada de pesos fuertes de la literatura, porque son, como ella misma lo es, filólogos doctores y profesores que han hecho del estudio del fenómeno literario su sacerdocio.



Este blog esta encabezado por un alias mio Kasivirgen; Kasi para los amigos es una voluntad de inocencia, una voluntad de enfrentarse a todo desde el candor primero. Pero con el libro de Silvia no vale. La autora presenta un texto fluido, con referencias históricas a la poesía y la filosofía innegables. Es como un collage de trocitos de historia, de la historia humana. Me atrevería a más, no se si alguna vez habéis roto un muñeco de papel maché, y en su interior aparecen aun trozos de diario legibles pegados masticados unos sobre otros. Pues bien, de la misma manera que el papel maché es el alma del muñeco, los textos, la poesía de Silvia es eso una amalgama de sentimientos, de pasiones, y de preguntas sobre el yo y la existencia.



Las evocaciones a los clásicos están entretejidas en su obra y hay ecos, remedos hasta textos que pueden parecer sarcasmos. Noche oscura del ano, que evoca la noche oscura de Juan de Yepes, porque si el místico busca a dios en en esa fuente que corre y es de noche... aquí parece el principio de un viaje iniciático pro la mística de los cuerpos. No hay que alarmarse, alguien tenía que hacer una apología de las sombra, contraria a la de los místicos buscadores de luz. A fin de cuentas Luz y Tiniebla solo son formas de hablar algo que nació en la mente de la humanidad babilonia, y que es tan incierto como cualquier virtualidad de la mente. Hay otra evocación Quevedesca -tonto seré mas tonto enamorado-
 

Sabéis que yo creo que la poesía -en verso o no- es equivalente a una terapia psicológica, lo es porque así como las terapias permiten abordar nudos -complejos; que dirían los psicoanalistas- y resolverlos o al menos aprender a convivir con ellos, la poesía también permite abordar emociones -ideas que mueven- y convivir con ellas.

La autora, Silvia, confesaba que en el libro hay escritos que tienen más de quince años y que ha permanecido en un cajón, el de la memoria o el del subconsciente, durante todo ese tiempo.
En realidad en un lento lavado a la piedra hasta que deja de tener aristas y el texto de tela vaquera mas cruda termina por adquirir la dulce suavidad del algodón viejo.



Hay momentos en que el libro evoca sistemáticamente un duelo.
Duelo en psicología son las manifestaciones que aparecen en la conducta, después de una pérdida, de un óbito de un divorcio de un adiós sin hasta luego. Aquí, las pérdidas de inocencia, que no es lo mismo que decir hiciste de mi inocencia una perdida. Se desgranan en refutaciones, algunas con su homólogo con su primo gemelo.
Un razonamiento como primo (como el número) solo divisible por si mismo y el uno y gemelo porque al igual que los matemáticos se está a una distancia de él de tan solo dos unidades es decir el primer primo.

Una construcción de la poesía que recorre la filosofía, la astronomía y hasta la física cuántica. En fin un libro que habla hasta del condón; esos 0,6 mm de silicona, encabezados por una cita de Heráclito -y ya que cito al oscuro- el libro es eso un transito por la sombra mirando a la luz, porque la luz es de otros y la sombra la penumbra nuestra casa.

miércoles, 2 de marzo de 2016

Brecha en el siendo... que llena el vacío


Salí de poco, un alba lejana
en víspera hora, llegaré a la nada
hice mi viaje con paso cansino
singladuras vanas días semanas

y al volver la vista al camino hecho
veo el laberinto de ecos y espejos
mi voz e imagen me retornan viejos
de vida ayeres pensamientos ecos

Una vida en cuesta, llegar la nada.
la cuna la rauda trazan la vía
la vida entre hitos vacía vaciada

Pero a la vera del camino hecho
te dejé plantada una sembradura
un sabor amargo un saber espeso.

brecha en el siendo que llena el vacío

sábado, 20 de febrero de 2016

Sueño

MUJER DESNUDA. DIBUJO AL PASTEL. SANGUINA. MARTI I GRAS.

Pesan los parpados
en ellos se agolpa
de el día
el peso
los minutos pasan
minutos coquetos
pesan y se alargan
en lúbricos ratos
obscenos, procaces...
Tu cuerpo el ensueño
tu sexo las horas
todo se lo ofrezco
ensueños morfeo




domingo, 14 de febrero de 2016

En la tarde de los días

Ya tengo una vida colmada de ayeres
días y días saber envejecido
erudición de infecundos conoceres
caminatas que doctoran los haceres
existir viejo plebeyo... y repetido

Y la niebla de la tarde me aproxima
a la frontera que en bosque final fina.
el crepúsculo se presiente y la bruma
dorada de la muerte mi tarde envuelve.
disfruto de una vida de ayeres llena.

Abrigado en el sudario de la niebla
pleno de ayes, un hoy de esperanza huera.

Segunda versión a las 18:34 14/02/16

jueves, 11 de febrero de 2016

Es el alba


El cochero apera el carro del alba
y pinta el ladillo con rasgos naranja.
Poco a poco inicia la marcha dejando
en el cielo allá en los confines; sobre
nubes de nácar su estela su velo
azafrán naranja.

¡Buenos días!