domingo, 3 de mayo de 2015

Como Rosa Muerta.

La Rosa Muerta.
Oculta está entre la hojarasca

marchita, muerta su altivez lozana



No hubo para ella amiga mano

ni enemigo jarrón que la raptara



No hay ni habrá exequias ni responso

esperando caer en brazos de la tierra.



Ella es como yo vida efímera

mio el pasar de fastos y nefastos

usar de el mundo en que avecindado

vivo como rosa velada en floresta.



Florece la rosa en fronda oscura

marchita en días su pasión quimera

creerse del jardín reina exclusiva

especial individuo yo me creyera.



Ser patriarca, amo, dueño, propietario

también el poseer, negra quimera.



Yo soy tal como la rosa, baladí, pobre

fruto del agua del aire y del polvo

fortuito hijo del sol y de la tierra.



Muere el rico y a los suyos lega

que nada ha de llevarse bajo tierra

legado de ilusión temporal sueño.



Muere el hombre y para el largo viaje

no lleva en su bagaje... ni ideas.



De la rosa sus brotes y sus yemas

hará estiércol el tiempo inexorable

también a mi guadañarán la eras.



Usufructo de la vida, entera tierra

usufructo incluso del pensamiento

que quedará aquí en el cadáver

y no me llevaré ni mis ideas.


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