martes, 29 de diciembre de 2015

Tres espejos y mi alma


Hay un espejo que te espera umbrío
y cuando asomas en él tu, la mirada
cómplice en confidencia te detalla
aquel pliegue incorrecto de la falda.

Hay un espejo que callando habla
puesto está en el vestíbulo de mi casa
otro te ve bajo el chorro de la ducha.

Hay un  tercero que oculto en la alcoba
escondido en el armario vigila
tu ropa mientras estamos en la cama

Ejercito voyeurista que espía.
cuando te perfilas los labios cuando...
y yo te veo y te disfruto en todos
te veo cuando hablas y cuando callas
y al cerrar los ojos veo tu reflejo
en mi alma.

lunes, 7 de diciembre de 2015

Un juguete sin rima o tal parece.

Ha sido una velada
de sones apagados
trompetas con sordina
rumores de frufrú.

De lentas letanías
y un coro anacoreta
un disco de gramola
pinchado una y mil veces.

En una caracola
se oye batir la mar.

Ha sido una velada
donde el oro y la plata
tejieron un tisú.

Ha sido en esta tarde
que sin tu compañía
he terminado un verso
tan difícil tan difícil
como tu.

martes, 1 de diciembre de 2015

Murió El Amor




Le Hicimos al amor el boca a boca

cuando su corazón ya no latía

hicimos el amor junto un manual

de posiciones raras.


Se nos murió el amor en la ambulancia

se nos murió el amar en la desgana

se nos murió el querer de inapetencia.


Y ardió mi amor la egolatría.

Muriendo en un ardor de apatía.

Se fue sin despedirse a la francesa

se colapsó refugiado en la alcoba

donde hacía tiempo que habitaba

de donde hacía meses no salía.

Él no estaba ya en nuestras vidas

en la cocina, en el salón, o la terraza.

Y no nos dimos cuenta que el amor

huía, irrevocable sin promesa

de volver, sin esperanza.



© Alfredo J. Río

domingo, 29 de noviembre de 2015

El alba el caracol y...


Viene el alba, con el paso
renuente del solsticio
de invierno.
Llega el sol con su bufanda
roja, dejando en la tierra
la catarral huella
de la rosada.

Es la escarcha en el alba
avenida de caracol, su baba
el pequeño cornudo
con su concha arrastras.
Y por todo sitio donde pasa
va dejando su viscosa mala baba.


lunes, 23 de noviembre de 2015

Intelijencia Dame


¡Intelijencia, dame
el nombre exacto de las cosas!
… Que mi palabra sea
la cosa misma
creada por mi alma nuevamente.
Que por mí vayan todos
los que no las conocen, a las cosas;
que por mí vayan todos
los que ya las olvidan, a las cosas;
Que por mí vayan todos
Los mismos que las aman, a las cosas…
¡Intelijencia, dame
el nombre exacto, y tuyo
y suyo, y mío, de las cosas!

(Eternidades) 1918
Juan Ramón Jiménez
A mi el poema, me da en la nariz un cierto aroma de logia.
Creo notar un trasfondo masón en este verso.

Cierto que Juan Ramón no lo era, o no se sabe que lo fuese. Pero si lo fue Rubén Darío, amigo colega y maestro. Por otra parte, tampoco sería extraño, que en el ejercicio de sus funciones como director de las Ediciones de la Residencia de Estudiantes (1914) hubiese tenido contacto con algún masón la masonería sus ritos, o sus planteamientos.
Aunque aparentemente marra el tiro, también podría haberlo hecho por discreción pero en cualquiera de los casos se parece pero no es.
Me he permitido, hacer cuatro estrofas diciendo lo que en mi opinión separa su texto del intento. En fin juzgad vosotros... 
 
Por un momento Juan Ramón parece
transitar por un camino conocido
pero pide el nombre exacto de las cosas
en vez de pedir la palabra, el verbo

Pide el nombre, sustantivo de objeto
un universo en si en si la cosa
creado entonces por el intelecto
abre entre él y el verbo una fosa

pide el sujeto y abandona el verbo
sustantiva el ente lo desendiosa
olvidando que dios está en el verbo

que en el principio era la palabra
la palabra estaba y era con dios
y dios creó con la palabra verbo.

martes, 17 de noviembre de 2015

Trashumancia de sueños


Los caminos el polvo un sol transverso
por la estepa monegrina él
que fue pastor, que fue guardia jurado
y quincallero.

Ventero en un mesón, chamarilero
fue todo lo que imagina sin salirse
del papel trashumante de oficios
sin empleo ni sueldo ni beneficio

Como todas las tardes llaga al pueblo
recortado en la luz del oeste
al frente de su imaginaria hueste
pejugalero.

Los chiquillos le cantan
cantan en ruedo
Tomás Tomás que no las verás
las ovejas de tu arreo
Tomás Tomás una cabra y nada más

Tomás ríe y ríe la vista lejos
ves señala aquel polvo que baja
en la ladera son ovejas preñadas
de mi arreo.
Son casi mil mil madres dos mil
corderos.
Y sin apriscar un ganado ficticio

Se persigna en la iglesia y se mete
en el bar y se mete dos tintos mas
que palmeros.



sábado, 14 de noviembre de 2015

Hoy


Lo que cuesta no hablar de ello
pero solo tengo pensamientos
no palabras.

Permanecer sosegado callar
en medio de un aguacero
de verbos a destiempo.

Silenciar naciente epicedio
serenarse en las exequias
silenciar el odio.

Saber que ser humano es mucho
mas que amordazar el llanto
aherrojar el odio

            Dolerse en silencio...

viernes, 13 de noviembre de 2015

Rueda la Tarde




Lenta la tarde y en el horizonte
rotando el molino de la vida
ya los días su aceña aplasta
ya el tiempo voltea a su tramonte.

Como un ruejo trabaja la tierra
arrastrando el color y la viveza
los sonidos susurrados de la tarde
y del canto de las aves sus alardes.

Vida que suaviza en su emoliente
la pasta del recuerdo y la vivencia
el polvo del saber y la experiencia.

Cae la tarde lenta de la amnesia
triturando el ayer y el tiempo fluye
fuga a la libertad y su tramonte.

© Para el texto Fernández Darío


Sueños


El alma se acalla
serena el pensamiento
enmudece la voz
y la memoria salla.

Unido a otros ayeres
un día más.
Vespertinos paisajes
un día menos.

Pinacoteca de mis adentros
se aquieta el alma
y el seso desenjalma
en la paz de los sueños.

¡Buenas noches!
© (Fernández Darío) A.J. Río

jueves, 5 de noviembre de 2015

Gongorineces


Decididamente Góngora era un plasta.
Todo lo gran poeta que ustedes quieran
to lo creativo innovador que se desee.
Pero al igual que muchos gongorinos de hoy
hay que saber griego, pa entendelle.
Me quedo con Quevedo y su lunfardo
que ese si, goza de la profunda
transparencia de llamar pan al pan
y mierda a la mierda.
Deponga el poeta, deposición, y detrito
con su lengua.
Poesía incomprensible que las musas
me protejan d'ella...
¡Buenos días! Amigos y vasallos...
de la poesía.
¡Buenos días! Lectores de poemas.

domingo, 25 de octubre de 2015

El tarot


Los he leído, desflorado sus textos
zurcidos como algunos, de los que habla
Quevedo...
He leído sus textos y sus sexos
las palmas de sus manos
y echado el tarot sobre su vientre
adivinando el futuro, su horóscopo
en la constelación de pecas de sus senos.
Ahora me iré despacio y quedo
con idea de no despertar los relojes
que hoy hacen la tercera imaginaria
corriendo del reverso.
Shhhh duerma el reloj y calle el seso

viernes, 16 de octubre de 2015

Mi tierra



http://turismo.hoyadehuesca.es/es/la-hoya-de-huesca/natural/galeria-natural


Un álamo de plata

un olmo viejo

al fondo olivares

y allá más lejos

la sierra que enseña

sus dientes de hielo.


Delante el secarral

trigo y centeno

secano regado

con sudor y duelos.


Esa es mi tierra

ese es mi suelo.

El de los pueblos blancos

el de los duelos secos

la lágrima sin pan

el pan enjuto

el llanto seco

hay que ahorrar el agua

pa una fanega
de huerto.


lunes, 12 de octubre de 2015

La tarde en que nos hicimos viejos























Fue la tarde en que nos hicimos viejos
una tarde otoñal parda y fría
en que el viento rezaba letanías
en cadena del llar y su aparejo

Rescoldo el fuego bajo la marmita
y crepitan en las brasas borbollones
que huyendo del calor al fuego vienen
como hervían en mi pecho sinrazones

Fue la tarde que nos hicimos viejos
con el calor del sexo y sus carbones
al anotar como míos tus pendejos.

Mientras el arrebato te hacía mía
extraviando el querer en mis pasiones
mi libertad dejé a tu piel prendida

La tarde que al menos yo me hice viejo...
(revisado en 13/10/15)

viernes, 2 de octubre de 2015

Retama amarga


Siempre en la mente el horizonte viejo
esa playa desierta; y tu, ausente
en el espolón de mis ayeres solo
sedente en el dolor, dolor silente
vacío el horizonte sin tu risa
y fijo en el cantil de esta orilla
el alma masca raíces de retama
amarga la raíz amarga el alma.

jueves, 1 de octubre de 2015

En tu ausencia Enrique Clarós


Tengo ante mi tu libro
aquel que te pedí que
me sellaras con tu dedo
corazón mojado en cava
tiene además dedicatoria
andar de hormiga, filigrana.

Hablas de regresar amanecer concreto
lluvia de estío y habitar una pupila
un semblante traído del olvido
de la memoria daguerrotipo. (Regreso)

Y el espejo roto entre tus manos
algo muriendo desde nadie sabe
cuando. (Oscuridad certera)

Paso páginas y leo poesía
y hoy te cantaré como Zorrilla
Ante el túmulo de Larra...

Poeta, si en el no ser
hay un recuerdo de ayer,
una vida como aquí
detrás de ese firmamento…
conságrame un pensamiento
como el que (yo) tengo de ti.
Alfredo Río

sábado, 26 de septiembre de 2015

Jinetera. (sexo cochino)


Te esperé en decubíto supino
en deseo armando el palitroque
hardido en el encuero y despelote
aguardando el concúbito divino.

Goce de tu piel que roza el roce
corrían mis ideas por el techo
sombras chinescas que en la alcoba
representan erótico tormento.

Cabalga jinetea en el viento
la sombra de mujer que yo deseo
y es solo el seso que masturba

Árida soledad del himeneo
yermo encierro, en que acorneo
un vacío amor que me conturba.

jueves, 24 de septiembre de 2015

Mariposa de herrumbre

Mariposa de herrumbre
que desde el tilo
en el aire tranquilo
trenza... un vals.
Fronda marchita
que en octubre
a adormilarse viene
en el fangal.
Mariposa del aire
mi hoja caduca
que como año viejo
se anuncia ya.
Mariposa de herrumbre
de mi tilo tranquilo
de mi hoja lozana
demi cuerpo caduco
de mi alma un mañana
que no llegará.

domingo, 6 de septiembre de 2015

Barjuleta

Yoni Mudra.

La vida es un aguada
de colores ambiguos
de sonrisas a medias
y sonidos exiguos
de calladas licencias
en ti y contigo
Barjuleta que guarda
mis sueños antiguos
y accede a acogerme
como a un peregrino
La vida nuestra vida
es un coito largo
y un vaso de vino.

domingo, 23 de agosto de 2015

El buscador amatorio

http://cdn.tiempo.hn/wp-content/uploads/2015/08/Google.jpg
Buscaba en Google con denuedo
el nombre de sus antiguas amantes
recorría las salas y redes sociales
buscaba un pasado añorado tierno.
¿Cómo se llamaba? Aquella pequeña
de franco reír y lasciva entrepierna
buscaba el amor ido, ido de loco
lujuria ensolerada, amores puercos
y repasaba las listas con los nombres
de todos sus amores, amores viejos.

jueves, 30 de julio de 2015

Incestos


Aprendía hablar a trompicones
antes de los traspiés del pensamiento
aprendía las frases sin acento
aprendí a llorar las sinrazones.

Aprendí a gemir en la tormenta
de pasión por la vida condiciones
contrato social con aprehensiones
un nocivo ¡Así no! que descontenta.

Ilusiones rotas impedimenta
amar a mi hermana prohibido
yacer en el incesto insolenta.

Amar y reamar lo prohibido
amancebarme en mi raíz cautivo
amarte a ti mi vid y olivo